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BEM MAIS QUE CINQUENTA

26/08/18

A visão era lúgubre e feia de se ver.  Era cinza por baixo, cinza em cima, cinza por todos os lados, até por dentro.

O mar não estava totalmente congelado, entre algumas placas distintas e separadas, ainda via-se a água límpida, num fundo cinza-escuro.

As chaminés  fumavam como loucas, sujando ainda mais o céu, sem o mínimo respeito ou consciência, soltando um cinza-fumaça em forma de bafo.

Os barcos estavam parados, alguns atracados no cais, outros ilhados no meio do gelo, pegos de surpresa.

A esparsa vegetação - a sobrevivente - parecia que tinha enfiado a cabeça debaixo da terra (como fazem os avestruzes), deixando as raízes para fora? ... porque assim era a forma, como ficaram suas copas -  peladas, idênticas às suas raízes, num cinza-claro.

O ar que também era cinza - um pouco mais escuro que as árvores - entrava pelas narinas cinza-arroxeado e descia pesado até os pulmões cinza-esverdeado.  Se eu me olhasse no espelho, se tivesse a coragem de fazê-lo, sem dúvida meus olhos seriam dessa mesma cor, não veria minhas bochechas vermelhas de frio. Eram mesmo, mais que cinquenta tons.

Decididamente, eu não nasci aparelhada e provida para viver nesse tipo de ambiente, onde tudo muda apenas no tom, onde tudo é gelado e aparentemente morto.